L’amour, l’indicible, celui qui s’inscrit dans nos veines et irradie tout notre être, provoque des tempêtes et fait chavirer les âmes.
L’amour qui n’est que souffrance quand il ne peut s’exprimer, qui devient ce feu acide qui nous ronge, l’amour qui s’oublie à lui-même.
L’amour qui parfois ne se destine à personne, parce que personne ne vous voit, brise vos espoirs comme les miroirs où vous posez le regard.
L’amour enfin qui vous guette parce que vous ignoriez qu’il puisse exister, fragile comme une bulle qui vous saute puis explose à la gueule.
L’amour qui ne s’écrit pas même s’il laisse des traces, parce que vécu seul dans la souffrance, l’amour inutile qui ne se feint pas.
L’amour qui s’offre mais qui se perd dans le vide que votre vie est devenue, parce que de l’amour vous n’en donniez ni n’en viviez pas.
L’amour, l’abjecte don de rien quand vous ne savez pas donner de vous, qui fait peur à autrui et qui du coup ne vous renverra rien. L’amour ?
Je vous ai aimé de cet amour, vacuité de l’inespéré, prélude du non avenir, cendres d’un feu qu’on allume pour soi-même avec du bois pourri.
